А мы преступно стойки, а мы прекрасно шатки,
пытаясь в никуда протиснуться бочком.
Вращается Земля на лестничной площадке
недетскою рукой запущенным волчком.
Прошу, открой мне дверь, налей хотя бы стопку —
не алкоголя, нет, а воздуха полей.
А дальше пусть несут меня со всеми в топку
извозчики весны на пухе тополей.
И в этой полумгле, дрожащей и непрочной,
расплывшейся в виске, распившейся в тоске,
стоит забытый Бог у скважины замочной
и светится луна в дверном твоем глазке.